09.07.11
Субботняя байка от Владимира Котенко. Письма для жены с юга
Зимним вечером Ветлугин уселся у камина рядом со своей хорошенькой женой. Она вязала мужу свитер. В углу кот смотрел по телевизору «В мире животных». Супруги стали обсуждать перспективы летнего отдыха.
Муж сообщил, что в профкоме ему обещали путевку на юг, но только, к сожалению, одну.
Супруга отложила вязанье и без обиняков заявила, что отпустит его одного при условии, если он будет ежедневно ей писать оттуда письма в десять страниц.
- Почему такие длинные? – ужаснулся Ветлугин. - Меньше можно?
- Нельзя.
- Ну, хоть пять?..
- Нет.
- Шесть?
- Нет.
- Семь?
- Не торгуйся! Я подсчитала, что если ты каждый день будешь писать мне письма из десяти страниц, то у тебя не останется времени на рестораны, знакомства с женщинами и прочие трали-вали. Или десять страниц, или ты едешь летом со мной к моей маме в деревню.
- Но врачи мне рекомендуют юг.
- Знаю. Именно поэтому и отпускаю. С условием - десять страниц. Выбирай.
Ветлугин весьма ценил свою тещу именно за то, что видел ее очень редко. Впрочем, если бы она жила не в деревне, а, скажем, в Сочи, он навещал бы ее значительно охотнее и чаще.
- Но какой же это отдых? Если столько писать, то мне даже в море окунуться будет некогда.
- Ничего, на берег вылезешь, и сразу за бумагу с ручкой садись.
- Да о чем писать каждый божий день?
- О чем хочешь. Это твое личное дело. Описывай южные впечатления.
- Когда впечатляться, если писать?
- Описывай прибой, это так красиво.
- Много из него выжмешь! Пять строк. "Море вышло из берегов и лижет мне ноги, как побитая собака…" Все! Даже меньше пяти.
- Еще есть отбой. Описывай штормы, штили, пальмы, горы, кипарисы, закаты, восходы...
- Вся эта экзотика больше страницы не даст. Я ведь не писатель.
- Пиши про свою любовь ко мне.
- А вот для этого мне и двадцати страниц не хватит, - совсем невесело пошутил Ветлугин.
В конце концов он вынужден был согласиться на это каторжное условие. Правда, настроение у него испортилось, и по вечерам он часто сидел, запершись у себя в кабинете, а на работе проводил даже праздники и выходные.
А летом укатил на юга. И прожигал там свой отпуск на всю катушку. Рестораны, прогулки под луной, женщины, весь южный набор развлечений. За ручку брался только дамскую.
Однако жена получала письма ежедневно на десяти страницах, иногда и на одиннадцати.
Супруга читала эти послания в деревне на грядках картошки, где они с мамой и котом снимали колорадского жука. Письма были столь искренни, что даже у кота глаза были на мокром месте.
- Как он меня все-таки любит! - вздыхала жена.
- Как собака палку. Дура, он же на конвертах с марками разорится, - бурчала практичная мать. - Вот он сообщает, что на югах - холод и дождь. А по телевизору показали - там жара да благодать.
- Синоптики всегда врут.
- Синоптики ли!..
- Вечно ты, мама, к нему придираешься.
- Пожалуй, нужно освободить его от этой тяжкой обузы, - решила супруга. - Пусть немного там отдохнет. Он с лихвой доказал мне свою преданность.
И она телеграфировала Ветлугину, дабы он перестал ей писать. Однако он ослушался и аккуратно продолжал слать письма в прежнем количестве и даже в еще большем объеме.
Иногда приходило сразу два письма на двенадцати страницах каждое. С собой в чемодане привез в подарок целых пять по пятнадцать. И еще неделю после возвращения шли письма в двадцать страниц мелким бисером.
Жена рыдала от избытка чувств. Теща, чтобы подавить подозрения, еще ожесточеннее давила жука. У кота шерсть стояла дыбом от плохих предчувствий. Он уже догадывался, что все письма Ветлугин заготовил еще до отъезда в санаторий! Сочинял всю зиму, тайком, закрывшись дома в кабинете или на работе. А ближе к отпуску бросил на эпистолярный жанр всю контору, которую возглавлял.
Даже уборщица тетя Дуся строчила, сидя на перевернутом ведре: "Я гляжу на кипарисы у моря - и вижу твою стройную фигуру". А дворник Пахомыч, опершись на метлу, в стихи ударился: "Я гляжу на баобаб, мне не надо прочих баб".
- Ты, что, Пахомыч? Какие в Сочах баобабы? Это тебе не Америка, - выговорил начальник.
- Но бабы-то есть.
- Есть.
- И море есть.
- Да, баб там море, - мечтательно закатывал глаза шеф.
- Ну, черт с ним, пусть и баобаб останется. Сильный образ у тебя получился.
Уже глубокой осенью супруги снова сидели у камина.
Жена достала те самые заветные письма, перевязанные розовой ленточкой. Прочитала с улыбкой:
- Я гляжу на баобаб... Да ты поэт! Дорогой, а почему почерки разные?
- Сильно штормило...
От столь бессовестного вранья кот в ужасе юркнул под диван.
Жена бросила письма в камин и снова уткнулась в вязанье. Муж уныло смотрел, как они превращаются в пепел.
- Ты даже поленился переписать их своей рукой. Давно хотела сжечь, но письма были такие нежные! Особенно от дворника Пахомыча...
Источник: газета "Коммуна", N103 (25731), 09.07.11г.
Источник: Газета "Коммуна"
[Последние]
[Архив]
© Информсвязь, 2012
